Alfred Lord Tennyson - In Memoriam, 02
Old Yew, which graspest at the stones
    That name the under-lying dead, 
    Thy fibres net the dreamless head, 
Thy roots are wrapt about the bones.
The seasons bring the flower again,5
    And bring the firstling to the flock; 
    And in the dusk of thee, the clock 
Beats out the little lives of men.
O not for thee the glow, the bloom,
    Who changest not in any gale, 10
    Nor branding summer suns avail 
To touch thy thousand years of gloom:
And gazing on thee, sullen tree,
    Sick for thy stubborn hardihood, 
    I seem to fail from out my blood 15
And grow incorporate into thee.